(...continuação)

Mas a ironia é mesmo Dantesca. Fui até o lado Palestino justamente por me sensibilizar muito com o Apartheid que eles sofrem; inicialmente fui caminhar cerceando o Muro da Separação, que simplesmente corta povoados ao meio fazendo antigos vizinhos terem que se locomover quilômetros até um checking point para poderem se rever, quando Israel permite. A idéia em seguida era conhecer algumas cidades, Ramallah, Belém, Jericó, Nablus ou Hebron, e conhecer algumas das colônias que os Judeus constroem em terras tomadas de Palestinos, muitos deles sendo novos imigrantes vindos principalmente dos EUA; ver mais de perto a humilhação diária que essa etnia sem nação é obrigada a suportar debaixo de fuzis fascistas, sendo inclusive podada do mais simples direito de ir e vir.

A ironia veio pouco antes de cruzar o checking point; saindo da Casa da Paz caminhei ao Monte Scopus, próximo ao Monte das Oliveiras, que fornece uma triste visão panorâmica de boa extensão do Muro da Separação. É impressionante; corta rodovias, sobe por montanhas, perde-se no horizonte. Uma jaula de centenas de quilômetros. Eis que surge um Árabe, senta-se ao meu lado, começa a falar em sinais (o cara parecia meio drogado) e aos poucos se aproxima. Apesar de eu já ter sido estúpido o bastante em Istambul quando caí numa armadilha para turistas (está em algum dos posts Turcos), eu me prometi que não iria entrar na paranóia de se evitar pessoas que se aproximassem; se estou viajando também é para conhecer nativos.

Pois o cara pega minha câmera, enfia a mão no meu bolso e pega meu mp3, e sai correndo morro àbaixo. Desesperadamente desço correndo atrás do cara; eu só queria o cartão de memória da câmera pois não fazia backup das fotos há um mês, desde a Polônia, tendo passado depois por locais que provavelmente jamais voltarei a ver. Eu caí morro abaixo, arrebentei os óculos, o nariz... . Eu não podia acreditar; acho que nunca me senti tão deprimido daquela forma. Resultado: perdi o tempo que tinha para conhecer cidades do lado de lá do Muro me recuperando, fazendo BO, arrumando outros óculos, procurando uma câmera barata pois ainda tinha Petra e Egito pela frente.

Para piorar Ibrahim, que ficou também muito chateado por saber que o cara 'era um dos seus', estava passando pela fase mais complicada desde que ele abriu sua Casa da Paz pois as doações não iam dar para pagar as contas do mês e sua pouca grana já se acabara. Claro que contribuí com bem mais do que esperava, e tentei fazer ele aceitar que deveria passar a cobrar uma diária simbólica (um preço de albergue). Quando estive lá vi como a bondade do cara é explorada por alguns mochileiros mal-intencionados: um grupo de 7 jovens e saudáveis americanos ficou 8 dias hospedado (foram embora no dia que cheguei), comendo de tudo; na despedida deles, Ibrahim preparou um baita jantar e no dia seguinte os filhos da puta tiveram a coragem de dar 100 dólares no total (50 centavos por pessoa por dia); depois chegou um grupo de Coreanos, todos com seus notebooks, que estavam indo pelo mesmo caminho. Sei que a Casa ainda está na ativa, mas torço para que Ibrahim para de se deixar explorar daquela forma.



No album acima algumas fotos que Ibrahim tirou, da Casa, de parte da família, do local do roubo, de um rango ao Portão Damasco; recordações de minha fronte esfolada. E esses acabaram sendo meus dias em Jerusalém Oriental, sem West Bank, com novos amigos, um mês de fotos perdidas, e sem conhecer in-loco o lado de lá do Muro graças a um Árabe.

Era hora de voltar a Amã, na Jordânia, pegar um ônibus e descer para Petra, seguir viagem, onde veria que a nuvem negra me seguiria até o Egito. E ainda teria a experiência de ser seguido pelos fascistas ao cruzar novamente a fronteira de Israel ao ir de Petra ao Egito. Mas vamos por partes.